Я больше не могу плакать.
Я очень устал ненавидеть.
Но людям кажется это забавным - разводить меня на истерики, свидетелями которых они всё равно не могут быть.
Спасаюсь в одиночестве, а внутри меня горит огонь из страстей и историй, я мечтаю о прошлом и живу будущем. Настоящее время не для меня. Хочется вырезать, кровью следы на жизни оставить, но вырвать из себя три будущих года.
Будущее известно до мельчайших подробностей, потому я так и люблю прошлое.
* * *
.. А кто сегодня удивлялся густому молочному туману с утра?.. Я даже немножечко почувствовал себя жителем Лондона: каково это - глядя из она не видеть ничего, кроме едва светящейся пустоты?..
Инстинктивно хотелось сморгнуть пелену с глаз, отдёрнуть полог, чтобы за ним увидеть яркий и чистенький мир. Поутру в моём городе исчезло всё, что находится от тебя дальше пяти метров.
Я плавал в молоке и очень переживал, что не взял фотоаппарата, чтобы запечетлеть это настроение у себя в душе.
Было таинственно и приглушённо, а в сердце жила улыбка.
А потом было резко солнечно, а я неудержимо рыдал, закрывая лицо рукой и шепча себе клятвы.
А теперь сумрачно. И мне уже всё равно.