делаю улиту
Держи меня за руку, держи и не отпускай, даже если тебе будет казаться, что я жив и в порядке, прошу, только не отдавай. Я тасую карты, я обнаглел и не прав, я растерял все слова и позабыл твоей крови кипучей набат. В мыслях картины постмодернизма и мягкий зефир, в этот вечер я ерундой заполняю эфир. Острые грани галлюцинаций и полуночная зелень бреда, скорее всего, я не доживу и до обеда. Я одеваю любимые джинсы и говорю, что жизнь соткана на дурака: может быть, мы в любви задохнёмся, а может, и не встретимся никогда. Прости, я не прав, я чертовски не прав, я изменяюсь неумолимо, заставляя тебя отказаться от вкуса земных забав и в книгах потрёпанных шелеста глав. Глупость сломила меня пополам, измяла, почти что убила, и встать на колени шёпотом пошлым в конце попросила. Падая в пропасть, где не держит ничто, гимн отрешённых, всё потерявших, жизнь свою на кайф разменявших, пульсом по венам. Я мог быть не прав, но на что мне надеяться, когда бездной меня глотает удав? Искрой жить ярче, чем вовсе не жить. Держи меня за руку, чтоб к утру во тьму отпустить.
